***

a haste jogada no chão não é mais indecisa. eis céu e inferno de todo oráculo. é possível que a pétala seguinte fosse mal-me-quer. não sabemos. é daí que nasce a urgência. isso é o que se confunde com alegria. é um minuto luminoso. é o sorriso que vem, por azar.

insuficiente (2)

Que você beije minha boca que eu pressione seu corpo que você sopre minha impaciência que eu esqueça sua imprecisão que você queira os pelos roçando minhas pernas cheias de vapor que eu perceba suas mãos descendo lentamente, não é suficiente. A madrugada pode ter asas nos pés, mas é uma hora inútil para o desassossego.

* * *

perdoa, sou cego

deixa

que eu multiplique

versos na sua boca

e beijos também

na sua boca

nada tem a gravidade

da gravidade

hermes resolveu morrer

seus pés têm asas
afinal
graciosas e masculinas

no céu no céu
é você o azul diamantino
no pequeno da estrela.

tanto faz

se, por acaso, gritar seu nome, saiba que não
eu não grito
se examinar seu rosto com cuidado, também não
não serão os meus olhos
mas, se a boca os dentes
a sua, os seus
coincidirem
como viver e morrer no mesmo dia
então o momento é ideal
tanto faz se é a catástrofe, se é a distração

a palavra maligno

algo subtraiu

e não estava combinado

mas são assim as dissidências

não se ouve mais música

a persiana está a meia altura

a poeira faz a tarde sólida

o melhor dia para o vencimento

é cinco, dez, quinze

ah, bota aí – amanhã

vou cavar túneis de areia perto da água

amanhã

toda a palavra é tesoura

deixe rever

um enxame de abelhas a buzina e o aceno um beijo o laudo médico e a passagem de avião a palavra maligno e até você, meu amor uma coisa de porcelana uma coisa de cristal uma coisa que incendiou

nada de especial, é apenas uma lista

39 palavras, 154 caracteres sem espaços, 21 bytes arremetendo

que aflição

em intervalos exatos.

joaomaria

não há querer mais
é só uma aparição
uma trilha de pedaços de pão
de luz em luz

***

respiro com parcimônia

enquanto os exaustores esbanjam
seu fôlego de metal e fibra de vidro

até o céu tem dúvida

diante dos seguintes avisos

pause, off, stand by

na minha opinião, qualquer mortal

dorme o sono dos anjos

enquanto eu

essa é a minha opinião

não posso morder a madrugada

como uma pêra nem nada

se não te beijo faz um ano

se faz um ano que não te beijo

é a noite que me tem entre os dentes

é isso que volta até quase os lábios

contando

trezentos e sessenta e cinco.

música de tigre

tudo é ninho vertigem audição

tudo o que penetra e beija é veludo

na caçada cuidadosa

os músculos esticados

fazem e desfazem

uma ponte de cordas sobre o abismo

24.04.09

alba

ela não abre a porta
ela não lê jornal
Alba: as plantas estão secas
ai, esta casa
e os gatos magrinhos que só voltam à noite
são como um punhado de sal no coração aberto

olga

queria ter nascido áurea
mas chamava-se pedra fria
olga é toda material
sob seus olhos
essa espécie de resina
que engraçado
é uma lágrima

O que querem os djinns?

Ela queria saber quem era o franco que avançava sobre Saraqusta Al-Bayda. Mas não houve tempo. O general já ordenara: faz o sinal-da-cruz, sarraceno. Então os moradores da cidade sangraram e a tropa que subiu a colina para salvar seu herói também sangrou. Ela chorou baixo, de modo que derramou lágrimas para sempre. Todos sabem, não se dá leite a quem foi acalentado num elmo.

réstia

trinta graus de luz sob a porta
eis uma nova galáxia de poeira
- mas por que não bateu com força essa porta?
é que as asas de pássaro não são
senão as coisas que elas entreabrem

o salto

Suspeito que, um minuto antes de saltar, ela tenha chegado ao máximo da sua própria transparência: o perfume. Suspeito que seu coração flutuasse no corpo oco e carregasse pequenas encomendas que não seriam entregues. Enquanto seus braços ainda agarravam a amurada da ponte, ela foi um super-herói. Quando as mãos se soltaram, ela esteve em sua pele trêmula pelos últimos vinte segundos. A partir daí, tornou-se constantemente o salto e eu, seu vigia.

burocracia

na fronteira
com os bolsos ingenuamente cheios
sob a luz azul de preencher formulários
eles marcam as seguintes opções
poetas
sim, em trânsito
sim, apenas substâncias controladas

Poema Para Pessoas Que São Compreensivelmente Atarefadas Demais Para Lerem Poesia (Stephen Dunn)*

*Poem For People That Are Understandably Too Busy To Read Poetry




Stephen Dunn



Relax. This won't last long. Or if it does, or if the lines
make you sleepy or bored,
give in to sleep, turn on
the T.V., deal the cards.
This poem is built to withstand
such things. Its feelings
cannot be hurt. They exist somewhere in the poet,
and I am far away.
Pick it up anytime. Start itin the middle if you wish.
It is as approachable as melodrama,
and can offer you violence
if it is violence you like. Look,
there's a man on a sidewalk;
the way his leg is quivering
he'll never be the same again.This is your poem
and I know you're busy at the office
or the kids are into your last nerve.
Maybe it's sex you've always wanted.
Well, they lie together
like the party's unbuttoned coats,
slumped on the bed
waiting for drunken arms to move them.
I don't think you want me to go on;
everyone has his expectations, but this
is a poem for the entire family.
Right now, Budweiser
is dripping from a waterfall,
deodorants are hissing into armpits
of people you resemble,
and the two lovers are dressing now,
saying farewell.
I don't know what music this poem
can come up with, but clearly
it's needed. For it's apparent they will never see each other again
and we need music for this
because there was never music when he or she
left you standing on the corner.
You see, I want this poem to be nicer
than life. I want you to look at it
when anxiety zigzags your stomach
and the last tranquilizer is gone
and you need someone to tell you
I'll be here when you want me
like the sound inside a shell.
The poem is saying that to you now.
But don't give anything for this poem.
It doesn't expect much. It will never say more
than listening can explain.
Just keep it in your attache case
or in your house. And if you're not asleepby
now, or bored beyond sense,
the poem wants you to laugh. Laugh at
yourself, laugh at this poem, at all poetry.
Come on:

Good. Now here's what poetry can do.
Imagine yourself a caterpillar.
There's an awful shrug and, suddenly,
You're beautiful for as long as you live.

(Tem uma tradução bacana feita por Renato Mazzini em http://poesiacomchopsticks.blogspot.com)

To Miss Anne Elliot, from Captain Frederick Wentworth (Persuasion, Jane austen)

I can listen no longer in silence. I must speak to you by such means as are within my reach. You pierce my soul. I am half agony, half hope. Tell me not that I am too late, that such precious feelings are gone for ever. I offer myself to you again with a heart even more your own than when you almost broke it, eight years and a half ago. Dare not say that man forgets sooner than woman, that his love has an earlier death. I have loved none but you. Unjust I may have been, weak and resentful I have been, but never inconstant. You alone have brought me to Bath. For you alone, I think and plan. Have you not seen this? Can you fail to have understood my wishes? I had not waited even these ten days, could I have read your feelings, as I think you must have penetrated mine. I can hardly write. I am every instant hearing something which overpowers me. You sink your voice, but I can distinguish the tones of that voice when they would be lost on others. Too good, too excellent creature! You do us justice, indeed. You do believe that there is true attachment and constancy among men. Believe it to be most fervent, most undeviating, in F. W.

I must go, uncertain of my fate; but I shall return hither, or follow your party, as soon as possible. A word, a look, will be enough to decide whether I enter your father's house this evening or never.

longe do litoral II

os olhos despovoados

acostumam-se

a saudade passa, baixa

como uma serpente de água salgada

toda lágrima é exílio

todo exílio é inútil

porque não se chora na água

no leito do mar nada mais derrama

a exibição dos aviões

as mãos do mágico
na sala escura
o submarino
no mar de metal
as coisas lindas
são rápidas
como olhos de menino
seguindo caças
num céu de feriado

whuthering heights

May she wake in torment!' he cried, with frightful vehemence, stamping his foot, and groaning in a sudden paroxysm of ungovernable passion. 'Why, she's a liar to the end! Where is she? Not there — not in heaven — not perished — where? Oh! you said you cared nothing for my sufferings! And I pray one prayer — I repeat it till my tongue stiffens — Catherine Earnshaw, may you not rest as long as I am living; you said I killed you — haunt me, then! The murdered do haunt their murderers, I believe. I know that ghosts have wandered on earth. Be with me always — take any form — drive me mad! only do not leave me in this abyss, where I cannot find you! Oh, God! it is unutterable! I cannot live without my life! I cannot live without my soul!

essa pesquisa (nota nº 9)

um escorpião se esconde na areia

o mundo inteiro se retrai

promessas, por exemplo

se ocultam prontamente

afagos, por exemplo

desabituam-se de imediato

tudo se esquiva

tudo se engana

por exemplo:

um tipo de lago comum

azul

é o que se vê em todo o deserto.

ligeira irritação

é que suas asas de pássaro

são

nas coisas que elas entreabrem

nos trinta graus de luz sob a porta

na pequena galáxia de poeira

nos meus olhos que agora ardem

board

atrasados, querido: constatação

a pressa entardeceu num saguão universal

revistas, por favor

e palavras cruzadas

algo mais?

dois twix

algo mais?

dois expressos
é tempo de provisões discretas

não se pode decolar

com dúvida

as turbinas estão paradas

na sua gentileza metálica

e, em terra,

há mãos menos entrelaçadas.

relatório de coisas ridículas demais

perguntei se o conheciam

se você era bom

disseram: não

recomendaram-me inclusive que não fosse sentimental

concordei

rebati você com argumentos

embora o caso pedisse:

1) declarações peremptórias

2) gritos

3) insultos

4) súplicas

5) um tremor

6) e o choro copioso, baixo

embora fosse efetivamente o caso

de recorrer às palavras exatas e às muito lindas

dedicação

e o que não faria essa formiga

para estar entre os dedos dos seus pés?

em fila como todas as outras

na longa frase que são as formigas juntas

escreveria: eu te amo

só ela

as outras,

pedra relva gota chão.

como matar um tigre com convicção

deixa que ele salte

com displicência

apenas olha

deixa

as garras

tentarem outra vez

o que um dia foram

apenas olha

rx

a vontade mora no esqueleto dos dedos

eu digo não

mas essa mão se estende em concha no aguaceiro

novo tigre

a farpa pode ser madeira pode ser azar

a corda é uma coisa assim

pode ser de seda pode ser de ar

a harpa é uma coisa assim se não for marinha

pode dedilhar

a grade pode ser convento pode ser prisão

pode ser de ferro

pode ser em vão

o mapa pode ser decalque pode ser

um rasgo

o rasgo pode ser heróico pode ser descuido pode ser na pele

pode ser da farpa

a febre pode ser anseio pode ser errada pode ser da gripe

a mão é uma coisa assim

pode conter água pode estar gelada pode ser depois

o asfalto pode ser bem quente pode ter poeira pode cintilar

a boca pode ser aberta pode ser calada

pode ser morango, pode

pode ser morango

o álcool é uma coisa assim pode ser vapor pode arder um pouco

pode ser na pele pode ser na boca pode ser agora

que é uma coisa assim

o fato é uma coisa dúbia

pode ser a boca pode ser a farpa

pode ser a corda pode ser o mapa

pode ser de febre pode ser de sal

o beijo pode ser a falta pode ser a sobra

o quero é uma coisa assim

pode ser o logo pode ser o não

árabe

algazarra de mãos e pés

num mercado cheio

hera de veias saltadas

hera de unhas vermelhas

calma

não é sua vez

eu digitei riacho

você escreveu na margem

na borda há muito saciar

o sol tem sua lua agora

e vem colher o que é tâmara

parece suor:

amor não é

Em voz muito baixa, em ritmo lento e exato, que toda dor não é escândalo, é fato.

 

Yeats

ele era bom com as palavras

depois virou destruidor de móveis

recitava Yeats muito bem

por que a televisão está quebrada?

porque a janela também está quebrada

quando ele virava as costas,

sempre havia alguém chorando

ele era um sorriso sem gato

fumando Minister

do outro lado do espelho

sim, ele era bom

em atravessar portas fechadas às pressas

com pés com punhos com gritos e

Yeats.

onde busco

propus um enigma

sob o céu estrelado do deserto

eu te propus e você resolveu

tive que morrer

matando-me

tive que morrer

matando-te

tive

com um punhal uma palavra

coberta e descoberta

pelo deserto ventoso

que seca todos os beijos

tive

no escorpião amarelo

da tua resposta certa

toda estrela se repete

tive

tudo o que é no deserto

insiste mas não vive

essa pesquisa (nota nº 7)

 coletado pelo pesquisador (obs.: com o coração disparado)

                

acidente na ponte

hermes ou a probabilidade

Ela está sentada no banco da praça. Ele está sentado no chão do banheiro. Ela está despetalando a margarida. O bebê dorme e a babá aproveita para namorar o vigia. A chuva fina começou. Ele se move nos ladrilhos frios, imerso no vapor do chuveiro ligado, devagar. O bebê dorme. A praça foi surpreendida por um gavião que, fora do céu, ficou imenso. Ele se apóia na pia, mas suas pernas fraquejam. Ela gira a haste da flor entre os dedos. Ele escorrega de novo sobre o piso úmido e bate a cabeça, dessa vez com força. Ela deixa a praça com um sorriso, porque o caule se esvaziou em bem-me-quer. A margarida de qualquer jeito jogada no chão bateu com a cabeça, céu e inferno de todas as pétalas, as indecisas, as bêbadas. E é possível que exista sempre a pétala seguinte que a mão ansiosa não viu e não arrancou. E há ainda outra variante: se o bebê acorda, acaba agora mesmo o amor entre a babá e o vigia. Só que ele não vai mais acordar. Ficou no chão escorregadio, ninguém vai acudi-lo por enquanto e mais tarde será tarde. Gavião nenhum deve descer até a praça. Ela joga o que foi flor no chão e corre da chuva. Volta para casa como quem tem uma urgência, mas confunde isso com alegria. É um daqueles minutos luminosos, uma sensação exultante e rara. Ela não sabe, ele não vai se levantar. Ele não sabe, ela estava triste na praça e tirou a sorte numa flor comum.

galeria dos antigos heróis

fuligem

quem ateia e parte

não vê

o rosto educado pelo incêndio

mapa de estradas brancas

entre olhos e queixo.

essa pesquisa (nota nº 4)*

* observação: Hermes deixou o projeto


se seus pés têm asas
é seu o paraíso
não há dúvida
as estrelas geladas
serão as flores comuns
do caminho
flores da relva úmida
como antigamente
quando a gente admirava o mesmo céu

T.S.Eliot (A canção de amor de J. Alfred Prufrock)

I should have been a pair of ragged claws

Scuttling across the floors of silent seas.

essa pesquisa (nota nº 3)

Nós, pesquisadores, suportamos lugares inóspitos, comida fria e insetos venenosos com grandes expectativas. Quando vem a lua, e mesmo sem ela, nos arriscamos a pensar sobre matéria negra sem sofrer com a saudade. Apesar de todo o método disponível, hesitamos muito quando um anel dado com amor se perde no fundo do lago.

38 (Emily Dickinson)

The Riddle we can guess

We speedily despise -

Not anything is stale so long

As Yesterday´s surprise

essa pesquisa (nota nº 2)

ela está desfolhando para saber se ele

as pétalas caídas em desordem

têm o mesmo frescor de soldados

que acabam de tombar

antes e depois do combate

tudo é imóvel

extremamente

essa pesquisa (nota nº 1)

nome sem ruído

intacto escuro obediente

assombrado por antigo veio d´água

errando no céu de inestrelas

corpo severo, raramente iluminado

do que você precisa, Wendy?

Apenas uma janela e um céu carbono. É ideal que faça frio e a fumaça saia da boca e que as cintilações do azul gelado garantam que a noite não acabe. Isso é o ideal. Que entre o vidro da janela e tudo, ele continue a flutuar, e eu, eu possa fixar um coração no vapor, cruzá-lo com uma flecha e escrever dois nomes. E é urgente que possa apagá-los com meus dedos pequenos que acabaram de ser inventados.

one art (elizabeth bishop)

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three beloved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

-- Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) a disaster.

julieta ao mar

Não quero mais o amor do peixe gelado: essas, as últimas palavras. E se houvesse trinta segundos? Tanto faz, ela morreria no trigésimo primeiro. Mais doze horas, talvez? Não, não. Seria a metade de um dia, tudo o que ela detestava, metade. Vamos acompanhá-la em silêncio, então (mas vocês não sabem o que ela achava do silêncio?). Ela estava procurando uma pérola, justificaram respeitosamente. Gente idiota, foi só curiosidade, foram as guelras. Eu sei, porque me aproximei e ouvi sua confissão tenra e branca como carne de peixe. Vi seu sorriso flutuante.

rufião

o crime: a demora
mesmo sendo estátuas

o motivo: nada
elas tinham essa ambição
que eram pedra
e seus corações
só isso
pedras pedras pedras

a arma: o limo
essa escultura extraordinária
do tempo de estátua

o lugar: sob o arco de um céu gelado
estava lindo
e até elas imaginaram
um desejo,
foi ali.

não demore, marinheiro

abraça como puder
não importa
o mar de celofane
a chuva de óleo nos fios de nylon
tudo um dia é ridículo
a mulher o porto o homem o navio

o guia de meninos e meninas

Estou caindo nessa conversa, porque sou turista. As meninas são assim, que pena. E a regra é tão clara. É como água, e a água nem é clara, é transparente. Como o lago que vi, numa caverna no então distante Mato Grosso. O guia falou assim: vê, é quase azul, é muito limpa, a água. Mas eu sei que água nenhuma é azul. Só que ele dizia - é a mais limpa, é branca. Ah, branca, que besteira! A areia ao fundo é branca, isso sim, e é fininha, pensei. Eu posso tocar, é só enfiar o braço na água gelada azul sem peixe. Bastando arregaçar um pouco a manga da blusa. Mas o fundo, diz o guia, são pelo menos quinze metros. E sob ele, debaixo dessa areia inocente, há lençóis freáticos, e se alguém mergulhar - ali - a corrente subterrânea é tão forte que leva essa pessoa embora. Leva mesmo. Água água areia areia pedra pedra. Leva para dentro do mundo dos lagartos gigantes e dos meninos que não me amam. No fundo é areia movediça, exclamei, numa iluminação. Não, nada disso. Areia movediça não existe. Mas eu vi. Mas não. Só tem em Terra dos Gigantes: que decepção. Mas é lá que eles somem, os meninos, na areia fina, nos quinze metros, onde a mão não alcança. Como é que eles somem se a água é tão clara? Não, nem é só clara, ela é limpa, é transparente.

caracol

seus olhos antigos
não me interessam
tenho que ver as esperanças
misturadas na folhagem nova
ah, olhos molhados
na grama fresca
foi alguma coisa que eu disse?
foi uma formiga vermelha?
não, não vá chorar agora
você me garantiu que era só uma concha.

sensato

Querido, te amei não como a um primeiro amor, o mais importante, mas como o último: o mais importante. Eu quis mil coisas comuns que, para o querer, não bastaram. Ia pedir para você ficar. Eu mesma ficaria, se o último amor, escrito a lápis, não fosse o mais perfeito. E por isso, exatamente.

calígrafo

o que importa é o primeiro gesto
e todo o destino quem faz
é o deus do primeiro gesto
atrás das cortinas
o indicador pousado nos lábios
maestro enfermeiro casulo
ele unge quem se apaga
e se espalha sobre o que está escrito
caleidoscópio quebrado
ele erra
entre ser rotina e vulcão
sua caligrafia hesita
nas mãos de divindadezinha
e agora há o vento
sobre seu castelo de carta
ele é um deus no espelho
dono do primeiro sopro
o destruidor seu servo.

ela (o salto, uma variação)

Daquele dia em diante ela foi um fantasma zangado. Quando ela morreu, nossos velhos nem choraram, eu é que chorei. Um pouco antes de seu corpo ser encontrado, ela ganhara o indulto, mas não adiantou, não havia amigos do outro lado, apenas chaves sem porta. Foi quando (ou foi por isso que) suas pernas contornaram a murada da ponte, como ponteiros de um relógio maluco. Com os braços ainda presos a essa murada, ela parecia um ornamento na proa. Quando as mãos se soltaram, ela foi um passarinho tonto. Não pude evitar. Agora, eu peço que ela me assombre todas as noites de vento forte, quando os velhos sentem um frio esquisito.

dois parágrafos

1) A temperatura caiu bruscamente, mas era preciso agüentar por mais alguns minutos. Enquanto se vestia, ela esperava por um comentário gentil. Mas não aconteceu. Corrijo-me, vieram comentários, sim, mas ela os achou desagradáveis. Foi preciso ouvir com paciência e surpresa, por que não admitir?, o que saía da boca fria do homem com quem havia passado toda a tarde. O rosto dele se tornara discretamente inexpressivo, cada pausa entre as palavras se alongando demais, sem nenhum conforto. Então ficou bem claro, pois o chão começou a esfriar e alguma fumaça saiu de sua própria boca. Ficou bem claro, ela precisava de um casaco, mas o que tentou foi um abraço – nada. Minto: houve algo, sim, algo que corresponde à mecânica de dois corpos abraçados, mas que é tremendamente estragado pela mão invisível que empurra para longe esses mesmos corpos. Algo como ser colhido por uma rede de pesca e ver-se de repente entre animais molhados e contas de vidro vagabundo: eis o abraço e alguns tapinhas nas costas.
2) Este vento horrível deve estar vindo do sul, lá o chamam minuano – ela pensou. Quando a temperatura começou mesmo a incomodar, foi a sua garganta que reagiu, como uma inflamação, e ela teve que parar de falar. Como é que não tinha percebido que, nesta tarde, ou era já de noite, agora tanto faz, eles escorregariam sobre o gelo fino, tentando correr para longe dali? A natureza dele, que há menos de um minuto parecia tão familiar, tornou-se a superfície lisa de um lago gelado. Sim, há grandes peixes na água de chumbo desse lago. Mas não são peixes desse mundo. Sob o camada vítrea e estéril, a água escura ressaltou o corpo dele, grande e exausto. Por um momento, ela imaginou que ele se sentia muito só e que talvez a estivesse vendo através da janela de água sólida. Foi engano, ele afundava cada vez mais rápido e mantinha o mesmo sorriso vazio. Uma rajada fria fria insuportável passou entre os dois, passou baixa como uma serpente, levando algumas linhas das mãos dela, deixando entre eles isso, que vem do frio repentino, que fere até as superfícies mais resistentes, granizo.

vigília

outra mão escolhe um objeto imprescindível e o atira ao lixo
enquanto a espera arde
outras pernas dão voltas no ninho na madrugada aberta
não sou eu quem erra pelo caminho que a espera guarda
não é minha a mão que colhe uma pedra e acaricía o veludo
não é possível
outro corpo inquieto na órbita de um corpo inquieto espreita
e revolve sem cuidado as minhas coisas
os móveis ao redor ficam azuis
as fotos da família brilham
objetos diabólicos
não sou eu quem está riscando com gelo as paredes
os minutos se provocam com fúria
uma hora completa é a emboscada da hora seguinte

segunda prece, neblina

na espessura dessa névoa
chamo por deus e você também
mas deus atônito
vê nossas mãos se soltarem
e vê que nós rompemos em súplica
sem que uma única palavra
desta prece
estivesse certa finalmente.

ago.08